92岁母亲熬走了大哥二哥，才明白，老人超过85岁一定守住三个原则

　　母亲她九十二了，街坊邻居都说，老太太有福气，高寿。

　　他们不知道，也不关心，我们兄妹三个的体检报告摞起来，怕是比她那本厚厚的病历还要壮观些。

　　大哥是心梗，倒在去给她买指定牌子糕点的路上。

　　二哥是癌，查出来就是晚期，拖着不肯住院，说妈离不了人，硬生生熬到灯枯油尽。

　　现在，轮到我了。

　　01

　　窗外的声音先打破了沉寂，是楼下几个老邻居，买菜回来，正在单元门口闲聊。

　　声音不高，但老楼的窗户不隔音，一句一句飘上来。

　　“……三楼那老太太，真有福气，九十二了，精神头看着还行。”

　　“是啊，多亏了她家老幺伺候得精心，端屎端尿，擦身喂饭，没一句怨言，现在这么孝顺的儿女，少见了。”

　　“可不是嘛，我那天看见她女儿，拎着那么两大袋药上来，手指头勒得发白，脸上还是笑着的。唉，也是不容易……”

　　“是不容易。我悄悄跟她说过，妹子，可得顾着点自己，别把你妈伺候走了，自己也垮了。她光是笑，也不说什么。”

　　我端着水杯的手指，无意识地收紧。

　　那称赞，像柔软的棉絮里藏着针尖，密密地扎在皮肤上，不很痛，但那种存在感挥之不去。我脸上应该还维持着一种习惯性的、平静甚至略带温顺的表情。

　　这表情我对着母亲，对着邻居，对着医生，对着所有关切或探究的目光，已经戴了太多年。

　　我轻轻把水杯和药片放在一旁的矮柜上，发出嗒一声轻响。

　　母亲没醒，呼吸节奏都没变。

　　我转身，想去厨房看看炖着的汤，脚下旧地板却吱呀一声，刺耳得很。

　　几乎同时，窗外压低了的、带着点隐秘叹息意味的话，乘着那声吱呀，清晰地钻进了耳朵：

　　“话是这么说，可久病床前无孝子，再好的人，也经不起这么一年年地熬啊，你看她脸色，灰扑扑的，才六十出头的人，背都有点驼了。”

　　我后背的肌肉倏地绷紧了，眼泪突然在眼圈里打转，是被戳中了心窝还是被看穿了委屈？

　　阳光明明照在背上，却感觉不到暖意，厨房飘来的淡淡鸡汤味，忽然变得有些腻人。

　　目光无意识地扫过屋子，墙上泛黄的全家福——那时父母还年轻，大哥二哥和我还是孩童模样，笑得没心没肺。

　　最后，落在那把放在母亲枕边的桃木梳上。

　　我走过去，拿起那把梳子，我捏着它，忽然想起很多年前，母亲头发还是乌黑的，厚实浓密，她喜欢用这把梳子，慢慢地、一下一下地通头。

　　后来，头发白了，稀疏了，梳头的人换成了我。

　　每日晨昏，扶她坐好，用这梳子，极轻极缓地，从她已见头皮的发顶，梳到颈后。

　　梳下的白发，起初是一根两根，后来是一小团一小团，我都收拢起来，不知该放去哪里。

　　梳了四十年了。

　　先梳她的黑发，再梳她的白发，如今，快要梳不动了。

　　不是梳子钝了，是握着梳子的手有了乏力。

　　母亲的呼吸声忽然急促了些，喉咙里发出嗬嗬的轻响，可能要醒了。

　　我下意识地把梳子紧紧攥在掌心，木齿抵着皮肉传来清晰的钝痛，汤锅在厨房里咕嘟咕嘟地响着。

　　02

　　“妈，“醒醒，该吃药了。”

　　“不吃，天天就是让我吃药，不吃！”

　　她含糊地嘟囔头往旁边歪，想躲开我递到唇边的水杯。

　　“这是医院才给你开的，吃了吧！”

　　我像哄孩子那样哄着她，她眯着眼看了半晌，才不情不愿地放进嘴里，接过水杯。

　　吞咽的动作很慢，喉结艰难地上下滚动，一滴水顺着她的嘴角流下，我抽出纸巾轻轻擦掉。

　　吃完药，她精神似乎好了一点，眼睛望着窗外：

　　“今天几号了？”

　　“二十一号了，妈。”我把水杯放回柜子。

　　“哦，你大哥”

　　她顿了顿，呼吸又重了些：

　　“你大哥以前，每到这时候，就该张罗着给我买杏花楼的蝴蝶酥了，他记得我最爱吃那口酥皮。”

　　大哥走了五年了，心梗，那天也是有点阴，他说妈念叨了好久那家店的点心，排个队就回来，再也没回来。

　　“还有你二哥，他手巧，我那双老棉鞋，底子磨薄了，总是他给我垫……垫得又软又跟脚。去年冬天脚冷，我想叫他……”

　　她的声音低下去，像在自言自语，又像在说给我听。

　　我转回身，拿起那把桃木梳。

　　“我给您梳梳头吧。阳光好。”

　　我站到她身后，像过去无数个清晨一样，将梳子轻轻贴在她稀疏的发根处。

　　阳光把每根银发都照得耀眼，也照见了发间大片光洁的头皮。

　　梳子缓缓落下，几根脱落的发丝无声地挂在梳齿上，晃晃悠悠。

　　“你梳头，不如你二哥仔细，他手轻，知道哪里痒，哪里疼。”

　　她忽然说，语气里没有责备，只是一种陈述。

　　我梳着头的动作，一丝不乱，二哥，肝癌，从确诊到走，不到一年。

　　最后那段日子，他疼得整夜睡不着，还非要搬回老屋，睡在母亲隔壁的钢丝床上，说听不见母亲的动静，心里不踏实。

　　他走的那天早上，母亲还抱怨早饭的粥熬糊了。

　　梳子一下，又一下，我的视线落在自己握着梳柄的手上，手背上有块明显的褐色老年斑，是去年才冒出来的。

　　手腕处，因为长期用力扶抱母亲，隐隐作痛，贴着的膏药散发着一股辛辣的味道。

　　“好了，妈。”

　　我放下梳子，还想说什么但只觉得嗓子干涩发不出声音

　　她抬起头，混浊的眼睛看向我，看了好一会儿，仿佛才认出我是谁。

　　“你累了？”

　　她说，伸出枯枝般的手，拍了拍我的手背。

　　“不累，汤该好了，我去看看，你要是困了，就再眯会儿。”

　　我深呼吸收起那些胡思乱想，日子还得接着过。

　　等我按部就班收拾完靠在沙发上的时候已经晚上8点多了。

　　拿起茶几上的日记本，上面是我的随日记

　　03

　　【周二，社区医院，取妈化验单】

　　【周三，医保局，报销材料】

　　【周四，超市，采购……】

　　字迹有些潦草，在最下面，还有一行更小的、被划掉又勉强能辨认的字：

　　【自己，复查预约。】

　　我合上笔记本，胃里的疼一点点漫上来，堵在胸口偏下的位置。

　　不是尖锐的刺痛，而是种沉甸甸的、带着烧灼感的坠痛，三个多月了。

　　起初只是饭后有点胀，有点反酸，我以为是累的，或者饮食不规律，没在意。

　　后来疼的时间越来越长，从饭后蔓延到两餐之间，夜里躺下时，得蜷缩着身子才能缓解一些。抽屉里有胃药，以前备下的，我吃过几次，效果并不是太好。

　　我也想过去医院看看但念头起来，很快就被更具体、更紧迫的事情打散：

　　母亲的药快没了，得开；这个月的尿垫该买了；社区医院打电话提醒该带她去抽血了。

　　自己那件事，像一块总也排不上号的积木，被不断挤到日程表的最边缘，最后轻轻一推，便掉落到改天再说的深渊里。

　　日子确实还得接着过。

　　那天下午，我刚把母亲哄睡着，自己靠在厨房的门框上，想喘口气。

　　胃里的坠痛变得鲜明起来，还带着一种奇怪的、向上顶的恶心感。

　　我用手死死按着胃部，慢慢滑坐到冰冷的地砖上。

　　我是不是该打个电话？给谁打？儿子在外地，工作忙，上次通话还是半个月前，匆匆几句，报喜不报忧。

　　老同学？久不联系，开口就是诉苦？社区？他们或许能派个临时护工，可母亲见到生人就紧张，哭闹起来更难收拾。

　　就在我脑子里乱糟糟地转着这些念头时，卧室传来咚的一声闷响，紧接着是母亲带着哭腔的、含糊的呼喊。

　　我几乎是弹跳起来，胃部的疼痛在瞬间被更强烈的惊恐覆盖。

　　冲进卧室，母亲跌坐在床边的地上，脸上是摔懵了的恐惧，正试图用手撑地爬起来，手脚却软绵绵地用不上力。

　　她只是睡懵了想翻身，忘了自己早已不能独自完成这个动作。

　　“妈！别动！我来了！”我扑过去，声音因为焦急和刚才的疼痛而嘶哑。

　　我先检查她有没有磕着碰着，然后跪在地上，用尽腰背和手臂的力量，一点一点，把她沉重的、不听使唤的身体重新抱回床上。

　　我不知道这样的生活还会持续多久，我也不知道我还能坚持多久，母亲已经熬垮了大哥和二哥。

　　我也慢慢醒悟，在照顾老人上，还真应该守着这三个原则：

　　这三个原则，并非冷酷的计算，而是无数像我这样的家庭，在漫长的煎熬中，用健康、情感甚至生命为代价，换来的沉重领悟。

　　它们关乎如何在爱、责任与自我保存之间，我也要慢慢调整自己的心态。

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