摸鸡门：去儿子家三天邻居敲了四次门，儿子没下逐客令我却再也不敢去了

　　车子停稳的时候，天色像一块被墨汁浸透了的旧棉布，沉甸甸地压下来。

　　我提着那个装满土鸡蛋和自制腊肠的帆布包，站在儿子阿明家楼下，脖子仰得有些发酸。

　　一扇扇窗户亮着灯，像一个个发光的蜂巢，温暖又陌生。

　　哪个是他的？

　　我记不清了。明明来过好几次，可这城市里的楼，长得都一个样，冷冰冰的，没什么人情味。

　　阿明从楼道里跑出来，接过我手里的包，嘴里埋怨着：“妈，跟你说了多少次，人来就行了，带这些东西干嘛，又重又不方便。”

　　他的手很暖，掌心有些薄茧，不像小时候那样软乎乎的了。

　　我笑了笑，没说话，跟在他身后，闻着他身上淡淡的洗衣粉味道，心里那点因为陌生而悬着的心，才算落了地。

　　电梯里光可鉴人，映出我花白的头发和眼角的皱纹。

　　我下意识地拢了拢头发。

　　阿明的家还是老样子，干净得像酒店样板间，一尘不染，也一丝烟火气都没有。

　　地板是那种冷色调的木纹砖，踩上去，拖鞋发出“沙沙”的轻响，像秋天踩在落叶上，但没有落叶的温度。

　　空气里飘着一股柠檬味的香薰气味，清新，却也把所有属于生活的味道都盖住了。

　　比如，饭菜的香味，阳光晒过被子的味道，甚至是一个人长久居住留下来的，独有的气息。

　　这里什么都没有。

　　“妈，你先坐，我去给你倒水。”阿明把我的包放在玄关，转身进了厨房。

　　我没坐，站在客厅中央，环顾着这个熟悉又陌生的空间。

　　沙发是灰色的，茶几是黑色的，电视墙是白色的。

　　一切都井井有条，但也冷冷清清。

　　阳台上没有晾晒的衣服，只有几盆绿萝，叶子绿得像假的一样。

　　我走到窗边，看着楼下车水马龙，灯火汇成一条流动的河。

　　这条河真亮啊，亮得让人心里发慌。

　　在老家，晚上八点一过，街上就静悄悄的，只能听见几声狗叫和风吹过树叶的声音。

　　那种静，让人心安。

　　这里的亮，却让人觉得自己像一粒被遗忘的尘埃。

　　“妈，喝水。”阿明递过来一个玻璃杯，水是温的，不烫也不凉，是他一贯的细心。

　　我接过杯子，指尖触到杯壁的温度，心里暖了一下。

　　“你这屋子，太空了。”我忍不住说。

　　“挺好的啊，干净，不用怎么收拾。”他坐在我对面，脸上带着一丝疲惫。

　　我知道他工作忙，一个人在大城市打拼不容易。

　　我来，就是想给他做几顿热乎饭，让他屋里有点人气儿。

　　我把带来的东西一一掏出来，摆在餐桌上。

　　“这是你王叔家自己养的鸡下的蛋，有营养。这腊肠是我自己灌的，风干得正好，你最爱吃的。”

　　阿明看着那些东西，笑了，眼睛弯弯的，像小时候一样。

　　“好，好，我妈做的最好吃。”

　　就在这时，门被敲响了。

　　“咚，咚，咚。”

　　声音很轻，很慢，带着一种犹豫。

　　我和阿明对视一眼。

　　“谁啊？这么晚了。”我问。

　　“不知道，估计是邻居吧。”阿明站起来，朝门口走去。

　　他的脚步有点迟疑，不像平时那么干脆。

　　我心里犯起了嘀咕。

　　他透过猫眼看了看，没有立刻开门，而是转过头，对我做了个“嘘”的手势，压低声音说：“妈，一个推销的，不用管。”

　　推销的？

　　我更觉得奇怪了。哪有推销的敲门敲得这么小心翼翼？

　　阿明没有开门，敲门声响了一会儿，就停了。

　　屋子里又恢复了安静，只有冰箱在嗡嗡作响。

　　阿明走回来，脸色有点不太自然。

　　“妈，别理他们，现在推销的什么法子都有。”他解释道。

　　我“嗯”了一声，没再多问。

　　儿子长大了，有自己的生活，有自己的秘密，我不能像他小时候那样，什么都刨根问底。

　　那天晚上，我睡在客房。

　　床很软，被子很干净，带着阳光和柠檬香薰混合的味道。

　　但我翻来覆去，怎么也睡不着。

　　脑子里总回响着那三声不轻不重的敲门声。

　　第二天，阿明一早就去上班了。

　　他走之前，特意叮嘱我：“妈，要是有陌生人敲门，千万别开。”

　　我答应着，心里却像压了块小石头。

　　我给他炖了鸡汤，用我带来的那只老母鸡。

　　小火慢炖着，厨房里很快就弥漫开浓郁的香气。

　　这股味道，终于冲淡了屋子里那股清冷的柠檬味，让这个家，有了一点温度。

　　我把屋子简单收拾了一下，把他的脏衣服丢进洗衣机，又把阳台上的绿萝浇了水。

　　做完这些，我坐在沙发上，看着窗外的天空。

　　城市的天空，总是灰蒙蒙的，像蒙着一层纱。

　　下午三点左右，敲门声又响了。

　　还是那样，“咚，咚，咚”，不急不缓，带着一种固执的耐心。

　　我想起阿明的嘱咐，没动。

　　可是，那敲门声持续不断，一声一声，敲在我的心上。

　　万一，不是推销的，是邻居有什么急事呢？

　　远亲不如近邻，我总不能装作听不见。

　　我犹豫再三，还是走到了门口。

　　我从猫眼里往外看。

　　门口站着一个老太太，头发全白了，梳得整整齐齐，但身上穿的衣服有点旧，袖口都磨破了。

　　她佝偻着背，脸上布满了皱纹，眼神有些迷茫，四处张望着。

　　她不像坏人。

　　我把门打开一条缝，警惕地问：“您找谁？”

　　老太太浑浊的眼睛亮了一下，她凑过来，一股淡淡的药味和老人身上特有的味道飘了进来。

　　“我找小婉。”她的声音沙哑，像被砂纸磨过。

　　“小婉？”我愣住了，“这里没有叫小婉的。”

　　“不可能。”老太太很固执，“她就住这儿，我女儿，小婉。”

　　她说着，就想往里挤。

　　我赶紧把门挡住，“老人家，您是不是记错了？这房子是我儿子住的，他叫阿明。”

　　“阿明？”老太太重复了一遍这个名字，眼神更加迷茫了，“不，不，是小婉，我女儿……”

　　她嘴里反复念叨着这个名字，神情有些焦急，又有些委屈，像个找不到家的孩子。

　　我看着她，心里忽然一酸。

　　她这个样子，很像我那得了老年痴呆的远房姑妈。

　　“您别急，慢慢想，是不是记错楼层了？”我放缓了语气。

　　“没错，就是这儿，1203。”她指了指门牌号，说得斩钉截铁。

　　我没法子，只好说：“我儿子住这儿好几年了，真的没有叫小婉的。您再想想，或者我帮您问问物业？”

　　老太太摇摇头，眼神里的光一点点暗了下去。

　　她不再坚持，只是站在门口，呆呆地看着我，嘴唇翕动着，像是有话要说，却又说不出来。

　　最后，她叹了口气，转身，拖着沉重的步子，慢慢地走了。

　　我看着她蹒跚的背影，心里说不出的难受。

　　关上门，屋子里鸡汤的香气似乎也带上了一丝苦涩。

　　晚上阿明回来，我跟他说了下午的事。

　　他正在换鞋，听到我的话，动作顿了一下。

　　“妈，你开门了？”他的语气里带着一丝责备。

　　“我看她不像坏人，一个老太太，挺可怜的。”

　　阿明叹了口气，把外套挂在衣架上，“她是住对门1204的，姓王，脑子有点糊涂了，总把咱们家当成她女儿家。”

　　“她女儿呢？不管她吗？”

　　“她女儿……出差了，长时间不在家。”阿明说得很含糊，眼神有些闪躲。

　　他越是这样，我心里越是觉得不对劲。

　　但我没再追问。

　　我把热好的鸡汤端上桌，“快喝点汤，暖暖身子。”

　　他喝着汤，赞不绝口，可我看得出来，他有心事。

　　那顿饭，我们俩都吃得有些沉默。

　　第三天，是我准备回去的日子。

　　我起了个大早，想给阿明包他最爱吃的荠菜馄饨。

　　荠菜是我从老家地里自己挖的，新鲜得很。

　　我剁着馅儿，厨房里响起“笃笃笃”的声音，很有节奏。

　　这声音让我觉得踏实。

　　家，不就该是这种声音和味道组成的吗？

　　阿明今天没去上班，他说要送我。

　　他坐在客厅看新闻，时不时地朝厨房看一眼，像是在提防着什么。

　　上午十点多，敲门声第三次响起。

　　“咚，咚，咚。”

　　阿明几乎是立刻从沙发上弹了起来，快步走到门口。

　　他没有看猫眼，直接打开了门。

　　还是那个王奶奶。

　　她手里端着一个保温杯，看到阿明，脸上露出慈祥的笑容。

　　“小伙子，小婉回来了吗？”

　　“王奶奶，她还没回来呢，出差了，要好一阵子。”阿明的语气很温柔，和我说话时完全不一样。

　　那种温柔里，带着一种小心翼翼的哄劝。

　　“哦，还没回来啊……”王奶奶的眼神又黯淡了下去，“我给她炖了银耳汤，她最喜欢喝了。等她回来了，你让她来我这儿拿。”

　　“好的，奶奶，我一定转告她。”阿明接过那个保温杯，“您快回去吧，外面风大。”

　　“哎，好，好。”王奶奶点点头，一步三回头地走了。

　　阿明关上门，手里拿着那个印着小碎花的旧保温杯，站在玄关，久久没有动。

　　我从厨房里走出来，手上还沾着面粉。

　　“阿明，这到底是怎么回事？”我忍不住问。

　　他转过身，脸上挤出一个比哭还难看的笑容。

　　“妈，都说了，王奶奶脑子糊涂了，认错人了。”

　　“认错人？她天天来敲门，就为了找一个叫小婉的？她女儿就住对门，她怎么不去敲对门的门？”我的声音不自觉地提高了。

　　一连串的疑问，像开了闸的洪水，堵也堵不住。

　　阿明沉默了。

　　他把保温杯放在鞋柜上，低着头，像个做错事的孩子。

　　屋子里静得可怕，只有锅里煮馄饨的水在“咕嘟咕嘟”地响。

　　“阿明，你跟妈说实话。”我走到他面前，看着他的头顶。

　　他的头发很黑，很密，但不知道为什么，我总觉得看到了几根白头发。

　　他抬起头，眼睛红红的。

　　“妈，你别问了，行吗？”

　　那一刻，我的心像被针扎了一下。

　　我的儿子，在我面前，竟然有这么大的为难。

　　我没再逼他。

　　我转身回了厨房，把煮好的馄饨捞出来，盛在碗里。

　　荠菜的清香飘散开来，可我一点食欲都没有。

　　吃午饭的时候，我们俩谁也没说话。

　　下午，我收拾好东西，准备走了。

　　阿明帮我把行李箱拖到门口。

　　就在他打开门的那一刻，敲门声，第四次响了。

　　这次不是“咚咚咚”，而是很急促的“啪啪啪”，像是用手掌在拍门。

　　门外，站着的依然是王奶奶。

　　但她这次的样子很不一样。

　　她头发散乱，脸上挂着泪痕，手里紧紧攥着一个东西。

　　“小婉！小婉！你开门啊！妈妈知道错了！你别不要妈妈！”她哭喊着，声音嘶哑，充满了绝望。

　　她一边喊，一边用力地拍打着门板。

　　阿明脸色煞白，他想去扶她，却被她一把推开。

　　“你让开！我要找我女儿！小婉！”

　　我站在阿明身后，整个人都僵住了。

　　我看到王奶奶手里攥着的，是一个小小的、旧旧的布老虎。

　　布老虎的眼睛是用黑线缝的，嘴角歪歪地笑着，样子很憨。

　　王奶奶把那个布老虎贴在门上，像是想让里面的人看到。

　　“小婉，你看，这是你小时候最喜欢的布老虎，妈妈给你找到了……你开门好不好？妈妈再也不骂你了……”

　　她的哭声，像一把钝刀，一下一下地割在我的心上。

　　周围有邻居探出头来看热闹，指指点点。

　　阿明冲过去，半抱半扶地把王奶奶往她自己家门口带。

　　“王奶奶，您冷静点，小婉真的不在，她出差了！”

　　“你骗我！你们都骗我！”王奶奶挣扎着，力气大得惊人，“她就在里面！我听见了！我听见她在里面哭！”

　　阿明几乎控制不住她。

　　我再也忍不住了，走上前，轻轻握住王奶奶的手。

　　她的手冰凉，还在不停地发抖。

　　“老人家，”我的声音也哽咽了，“您别这样，您女儿看见了，会心疼的。”

　　也许是我的话起了作用，也许是她哭累了，王arlar奶奶的挣扎渐渐停了下来。

　　她抬起布满泪痕的脸，看着我，眼神空洞。

　　“心疼？她才不会心疼我……她不要我了……”

　　她喃喃自语着，眼泪又流了下来。

　　最后，阿明把她送回了1204的家。

　　我站在1203的门口，看着那扇紧闭的门，心里翻江倒海。

　　阿明回来的时候，整个人都像是被抽空了。

　　他靠在墙上，缓缓地滑坐到地上。

　　“妈，对不起。”他把头埋在膝盖里，声音闷闷的。

　　我走过去，在他身边坐下。

　　冰凉的地板，寒气透过裤子传到皮肤上。

　　我没有说话，只是伸出手，轻轻地拍着他的背。

　　过了很久，他才抬起头，眼睛像两口枯井。

　　“这个房子，以前是小婉住的。”他终于开口了。

　　我的心猛地一沉。

　　“小婉，就是王奶奶的女儿。”

　　阿明的声音很轻，像是在说一个遥远的故事。

　　“她是我大学同学，也是我……最好的朋友。”

　　“她是个很爱笑的女孩，像个小太阳。她会画画，会弹吉他，她说她的梦想是开一场自己的画展。”

　　“她和王奶奶一起住在这里。王奶奶那时候身体还很好，就是有点唠叨，总催她结婚，催她找个稳定的工作，别整天搞那些虚无缥缈的艺术。”

　　“她们经常吵架。小婉觉得她妈妈不理解她，王奶奶觉得女儿不懂事。”

　　“一年前，她们又大吵了一架。小婉摔门走了，她说她再也不回来了。”

　　阿明的声音顿住了，他深吸了一口气，像是要用尽全身的力气，才能说出接下来的话。

　　“她真的……再也没回来。”

　　“那天晚上，她出了车祸。”

　　我的呼吸瞬间凝固了。

　　整个世界，仿佛只剩下阿明那压抑着巨大悲痛的声音。

　　“王奶奶接受不了这个事实。她开始出现记忆混乱，总觉得小婉只是生气跑出去了，很快就会回来。”

　　“小婉走后，这个房子要被房东收回去。王奶奶每天都来这里敲门，找她的女儿。她会跟每一个来看房的人说，这是她女儿的家，请他们不要抢走。”

　　“房东不耐烦，邻居也嫌她吵。有一次，我看到有人很不客气地把她推开，骂她是疯婆子。”

　　“我……我看不下去。”

　　“所以，我就把这个房子租了下来。”

　　阿明的声音越来越低，像是在对自己忏悔。

　　“我骗王奶奶，说我是小婉的朋友，小婉出国进修了，让我暂时住在这里帮她看房子。”

　　“我不敢改变屋子里的任何东西，所有家具的摆放，都和小婉在的时候一模一样。我怕王奶奶哪天清醒一点，会发现不对劲。”

　　“我每天上班前，都会去对面看一眼，确认她没事。我手机里设置了提醒，提醒我该去帮她买菜，该去帮她缴水电费。”

　　“她有时候会清醒，知道小婉已经不在了，就会像今天这样，发疯一样地哭闹。但大部分时候，她都活在自己的记忆里，以为小婉只是出了一趟远门。”

　　“她每次来敲门，都是想女儿了。有时候是做了好吃的，有时候是找到了女儿以前的东西，有时候，什么事都没有，就是想来看看，女儿的房间是不是还和以前一样。”

　　“我不敢让她进来。我怕她看到我，看到这个屋子里没有小婉的任何痕迹，会再次崩溃。”

　　“所以，我只能一次又一次地骗她，说小婉出差了，小婉很快就回来了。”

　　他说完了。

　　长久的沉默。

　　我能听见自己的心跳声，一声一声，沉重而缓慢。

　　我看着我的儿子，这个我以为自己很了解的儿子。

　　我一直以为，他是个有点冷漠，有点内向，不懂得表达感情的孩子。

　　我总担心他一个人在外面，吃不好，穿不暖，被人欺负了也只会自己扛着。

　　我每次来，都想用我自己的方式去填满他的生活，用热腾腾的饭菜，用干净整洁的房间，去证明我的爱和关心。

　　可我从来不知道，在他那看似平淡冷清的生活下面，隐藏着这样一份沉重而温柔的秘密。

　　他用自己的方式，守护着一个破碎的母亲的梦，守护着一个逝去朋友最后的尊严。

　　这个被我嫌弃“没有烟火气”的家，不是一个冰冷的居所。

　　它是一个纪念馆。

　　纪念着一个叫小婉的女孩曾经来过，曾经爱过，曾经梦想过。

　　它是一个避难所。

　　庇护着一个叫王奶奶的母亲，让她可以在记忆的幻觉里，得到片刻的安宁。

　　而我的儿子，是这个纪念馆和避难所的，唯一的守护人。

　　他每天下班回来，推开这扇门，面对的不是一个可以放松休息的家，而是一份沉甸甸的责任，和一份无法言说的悲伤。

　　我想起我带来的土鸡蛋和腊肠，想起我给他炖的那锅鸡汤，想起我把他屋子收拾得焕然一新。

　　我以为我是在为他好，是在给他温暖。

　　可现在看来，我的这些行为，是多么的无知和残忍。

　　我打乱了这个房子的秩序，我用我的“烟火气”，去亵渎了一份神圣的纪念。

　　我甚至，还差点戳破了他用无数谎言编织起来的，那个脆弱的保护罩。

　　难怪他总是有心事，难怪他总是看着我欲言又止。

　　他不是不爱我，他是怕我担心，怕我无法理解。

　　他一个人，默默地扛下了所有。

　　我伸出手，想抱抱他。

　　可我的手抬到一半，又放下了。

　　我不知道该怎么抱他。

　　我这个做母亲的，此刻在他面前，渺小得像一粒灰尘。

　　“阿明……”我开口，声音干涩得厉害，“妈……妈都明白了。”

　　他看着我，眼里的泪水终于决堤。

　　一个快三十岁的男人，在自己母亲面前，哭得像个孩子。

　　我没有去擦他的眼泪。

　　我知道，他需要这样一次彻底的释放。

　　那天，我没有走。

　　阿明也没有去送我。

　　我们俩，就那样静静地坐在冰凉的地板上，谁也没有说话。

　　窗外的天色，一点点暗下去。

　　城市的灯火，又一盏盏亮起来，像无数双不眠的眼睛。

　　晚上，阿明做了一顿饭。

　　很简单的两菜一汤。

　　吃饭的时候，他跟我说了很多关于小婉的事。

　　说她笑起来有两个小酒窝，说她画的画色彩很明亮，说她弹吉他的时候手指很灵活。

　　他说，小婉曾经告诉他，她最大的心愿，就是和妈妈的关系能好一点，能得到妈妈的理解。

　　“她说，她知道妈妈是爱她的，只是方式不对。”

　　“她也爱她妈妈，只是不知道怎么表达。”

　　“她们俩，就像两只互相取暖的刺猬，靠得近了，会刺痛对方，离得远了，又会觉得冷。”

　　阿明说这些话的时候，很平静。

　　仿佛他不是在说别人，而是在说他自己。

　　我听着，心里五味杂陈。

　　我和阿明，又何尝不是这样呢？

　　我以为我懂他，其实我一点都不懂。

　　我用我的方式去爱他，却从来没有问过他，那是不是他想要的。

　　第二天早上，我坚持要走。

　　阿明没有再留我。

　　临走前，我把我带来的那些土特产，分了一半出来，装在一个袋子里。

　　“阿明，这个，你找个机会，给王奶奶送过去。”

　　“就说是……就说是小婉托朋友从国外寄回来的，让她尝尝家乡的味道。”

　　我不知道这个谎言能不能骗过王奶奶，但我知道，这是我唯一能为他们做的事。

　　阿明接过袋子，重重地点了点头。

　　他送我到楼下。

　　我们站在那片冷冰冰的钢筋水泥森林里，相对无言。

　　“妈，以后……常来。”他说。

　　我摇了摇头。

　　“不了。”

　　我看着他的眼睛，一字一句地说：“阿明，你长大了，比妈妈想象中，长得还要好。”

　　“这个家，是你的，也是……小婉的。妈以后，不来打扰你们了。”

　　阿明的眼圈又红了。

　　我转过身，没有再回头。

　　我怕我一回头，眼泪就会掉下来。

　　我坐上回老家的车，看着窗外飞速倒退的城市。

　　那些高楼大厦，那些璀璨灯火，在我眼里，不再是冰冷和陌生的。

　　我知道，在其中一扇窗户后面，我的儿子，正在用他的善良和担当，点亮着一盏微弱却温暖的灯。

　　那盏灯，照亮了一个母亲破碎的梦，也照亮了一个年轻人高贵的灵魂。

　　从那以后，我再也没有去过阿明的家。

　　我们每天都会通电话，或者视频。

　　他会告诉我，他今天吃了什么，工作顺不顺利。

　　我也会告诉他，家里院子里的石榴树开花了，邻居家的狗又生了一窝小狗。

　　我们聊的，都是些最寻常的家长里短。

　　关于小婉，关于王奶奶，我们都默契地，再也没有提起过。

　　但我知道，那个故事，并没有结束。

　　它会像一条安静的河，在阿明的生活里，在我看不见的地方，静静地流淌。

　　有时候，我会在深夜里醒来，想起那四次敲门声。

　　“咚，咚，咚。”

　　那声音，不再让我觉得诡异和不安。

　　它像一声声警钟，提醒着我。

　　提醒我，爱，有很多种方式。

　　有时候，爱是陪伴，是守护。

　　有时候，爱是放手，是成全。

　　而有时候，爱，是站在远处，怀着敬意，不去打扰。

　　我再也不敢去儿子家了。

　　不是因为害怕，也不是因为疏远。

　　而是因为，我终于明白了，我对他最好的爱，就是让他，去做他自己。

　　去做那个，善良、勇敢、有担当的，真正的男子汉。

　　而我，只需要在电话这头，听着他的声音，知道他一切都好，就足够了。

　　这就够了。

　　一年后的春天，我收到了阿明寄来的一个包裹。

　　打开来，是一本画册。

　　画册的封面，是一个女孩的背影，她站在一片金色的向日葵田里，阳光洒在她的头发上，像镀了一层金边。

　　画册的名字，叫《给妈妈的信》。

　　我一页一页地翻开。

　　里面全是小婉的画。

　　有风景，有静物，有她想象中的童话世界。

　　每一幅画的旁边，都配着阿明写的一段话。

　　那些话，是他模仿小婉的口吻，写给王奶奶的。

　　“妈妈，我在一个很远的地方学习，这里的天很蓝，云很白。”

　　“妈妈，我认识了很多新朋友，他们都对我很好。”

　　“妈妈，我画了很多画，等我回去了，就开一个画展给你看。”

　　“妈妈，你做的银耳汤，是全世界最好喝的。”

　　“妈妈，对不起，还有，我爱你。”

　　画册的最后一页，是一张照片。

　　照片上，王奶奶坐在轮椅上，被阿明推着，在一个画展里。

　　画展的墙上，挂满了小婉的画。

　　王奶奶的脸上，带着一种我从未见过的，平静而满足的笑容。

　　她看着那些画，就像看着她远行的女儿，给她寄回来的一张张明信片。

　　照片的背面，是阿明龙飞凤舞的字迹：

　　“妈，小婉的画展，我帮她办了。王奶奶很高兴。”

　　我拿着那张照片，眼泪无声地滑落。

　　我仿佛又听见了那敲门声。

　　“咚，咚，咚。”

　　一次，是试探。

　　二次，是迷茫。

　　三次，是思念。

　　四次，是绝望。

　　而我的儿子，用他的善良，为这绝望的敲门声，画上了一个温柔的休止符。

　　他没有让门里的人走出来，也没有让门外的人走进去。

　　他只是在门里门外，为两个同样孤独的灵魂，搭建了一座桥。

　　一座用谎言和爱，筑成的桥。

　　我把那本画册，放在了我的床头。

　　每天晚上睡觉前，我都会翻一翻。

　　我仿佛能看到，那个叫小婉的女孩，在另一个世界，对着我的儿子，露出了欣慰的笑容。

　　我也仿佛能看到，我的儿子，在那个被我嫌弃冷清的房子里，活成了一束光。

　　一束，足以温暖整个世界的光。

　　我再也不敢去了。

　　因为那间小小的屋子，已经装下了太多的爱与慈悲。

　　它太满了，满得再也容不下，我这个母亲，那点微不足道的，自以为是的关心。

　　我的爱，应该在更远的地方。

　　在电话里，在视频里，在每一次“天冷了多穿衣”的叮嘱里。

　　在每一次，为他骄傲的，沉默的凝望里。

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